* * *
Этой осенью всё, что украдкой
я загадывал, веря с трудом,
стало песенкой дятловой краткой,
стало ряской над мелким прудом.
Что раздумалось или не сбылось,
стало в миг заревого огня,
козьим стадом, что в поле спустилось,
колокольцами тихо звеня.
К жёлтой тропке, что в просеке тонет,
прикоснётся октябрьский снег.
Ко всему, что проклятьем не тронет
уходящий во мглу человек.
Да и сам я, забыв своё лихо,
в перелеске, упрятанном в Русь,
на песок безоглядно и тихо
золотою листвою ложусь.